Aunque pueda sentarme durante horas a escribir
sobre la arruga de tu frente cuando no me estás mirando.
Aunque pueda recordar cada gesto que me dedicaste o no
vividamente en mi cabeza.
El verdadero estímulo son mis ganas de soñar
mis ganas de escribir, mis ganas de ansiedad.
Puedo liberarte en este instante de mi compañía
que no sufriré un desamor, que no sufriré por ti mi vida.
Sufriré por despojarme de la motivación de ser creativa.
Y aunque nunca leas las palabras que invente para vos
serán las que me recuerden tu piel y tus manos,
tu cuerpo ardiendo debajo de mi,
tu mirada cautiva, tus besos lascivos,
tu indiferencia deferente.
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